Idílio

Quando nós vamos ambos, de mãos dadas,

Colher nos vales lírios e boninas,

E galgamos dum fôlego as colinas

Dos rocios da noite inda orvalhadas;

Ou, vendo o mar das ermas cumeadas

Contemplamos as nuvens vespertinas,

Que parecem fantásticas ruínas

Ao longo, no horizonte, amontoadas:

Quantas vezes, de súbito, emudeces!

Não sei que luz no teu olhar flutua;

Sinto tremer-te a mão e empalideces

O vento e o mar murmuram orações,

E a poesia das coisas se insinua

Lenta e amorosa em nossos corações.

Antero de Quental

Ideal

Aquela, que eu adoro, não é feita 

De lírios nem de rosas purpurinas, 

Não tem as formas languidas, divinas 

Da antiga Vénus de cintura estreita... 

Não é a Circe, cuja mão suspeita 

Compõe filtros mortaes entre ruinas, 

Nem a Amazona, que se agarra ás crinas 

D'um corcel e combate satisfeita... 

A mim mesmo pergunto, e não atino 

Com o nome que dê a essa visão, 

Que ora amostra ora esconde o meu destino... 

É como uma miragem, que entrevejo, 

Ideal, que nasceu na solidão, 

Nuvem, sonho impalpável do Desejo... 

Antero de Quental